Поеты

Поэтов я не люблю. Они какие-то... вызывающие и показушные. Декламируют хуйню всякую, глаза блестят, губы дергаются, рты перекошены, говорят нарочито громко. Типа гении. Или забьются в угол куда-то, и бормочут всякую хуйню тихонько. Тоже типа гении. Уебки блядь. Не все, правда. Это только к столичным поэтам относится...Потому что провинциальные поэты – так те вообще уебки в квадрате, потому что думают, будто в столице есть заговор столичных поэтов, поэтому провинциальных поэтов в столице никто блядь не печатает. И они вот это – про заговор – они пиздят так же громко или тихо, как столичные поэты – свои на хуй никому не нужные стихи.Прозаиков я еще больше не люблю. Скучные занудные люди, - так ведь профессия у них скучная! - которые пиздят и пиздят об литературе, оттягивая момент, когда надо будет идти к столу, и горбатиться. Как дети из секции плавания, которые ссут идти в бассейен с холодной водой - ишачить серии километров на восемь, - и все перед тренировкой греются в душе «еще последнюю минуточку».А вы хули думали? Одна повесть это минимум 3-4 месяца ада - сгорбившись, по 8-9 часов, не отрывая задницы от стула – пиздячишь, пиздячишь, пиздячишь... И вот это труд прозаиков.С другой стороны, хули их жалеть, если им мозгов не хватило стать, - раз уж не порядочными людьми, - так хотя бы поэтами. Хотя и те - уебки.Провинциальные прозаики еще хуже столичных. Если столичные хоть свое ни-хуя-неделание и боязнь стола (а чего тут стесняться? это каторга! хули ее не бояться) могут оправдать тем, что постоянно то пьют в каких-то кафэ литературных, то на тусовки себя растрачивают, то.. у провинциальных прозаиков даже такого оправдания нет! Поэтому они пиздят про заговор столичных прозаеков - будто те сговорились хуже жыдо-масонов, и не пускают провинциальных в столичных журналы. И пиздят и пиздят про это, а сами ссут пойти к столу – писать.Уебки, право слово, и те и те.Журналистов я презираю. Мелкие, - даже на фоне писателишек и поэтов, - людишки, бесталантные, завистливые твари. Все мечтают книжку написать, каждый, блядь, в звании Наполеон, а то, что он сейчас Вася Теркин, так это временно и вот ужо... Пиздоболы, блядь.Есть журналисты двух видов. Первый - бесталантные уебки, которые знают, что они лишены таланта и поэтому любят пиздеть про то, что "наша прафесия сервисная и ремисло". Вторая - бесталантные уебки, которые воображают, будто они талантливые, и поэтому любят пиздеть про то, что "у нас творчиская прафесия". Уебки и те и те. Иногда - КРАЙНЕ редко - среди них попадаются относительно талантливые уебки, но и те переходят в категорию писателей или поэтов - как видите, ни на что большее им мозгов не хватает.Одним словом, уебки.Не люблю их всех.А кого же люблю?А люблю я продавщиц косметики в специализированных отделах.Они еще молодые, но уже не дурацелки, пахнет от них приятно, лица ухоженные. Одеты прилично. Сидят, ногти красят, принцев ждут. Уже знают что почем, и сколько сегодня фунт лиха на бирже в Гонконге.С такими всегда легко.Еще я люблю домохозяек.Каждая домохозяйка это тигр в овечьей шкуре. Обещание чуда и ада. Между ног у нее тлеющая искра, которую и Прометей украсть бы не постыдился. Домохозяйка это чудесный заброшенный Национальный парк, к красотам которого лох-сторож привык, и поэтому днями и ночами спит в своей сторожке, нажравшись пивом, под звуки телевизора. А неизведанная земля дышит паром, джунглями и манит. И где-то в чаще творятся жестокие чудеса.Любите домохозяек и продавщиц косметики- они чудо! Не любите журналистиков, писателишек и поэтов - уебки они, право слово!