Любимой...

Она меня любит... Эта мысль стучит у меня в голове как SOS в радиоэфире – настойчиво и почему-то тревожно. Она меня любит… Я это чувствую, хотя иногда в голову приходит дурная дума – а представь-ка, что не любит… Страшно. Она меня любит… Вот я принес букет цветов – ей нравятся любые мои цветы, она принимает их, ставит в вазу и забывает про них – пришел я. Она меня любит… В маршрутке сидим рядом – вошла старушка, а мы смотрим в это время друг другу в глаза – я уступаю. Я хочу быть всегда лучшим в ее глазах, хотя сделал бы это в любом случае. Она меня любит… Мы сидим рядом в кафе – я болтаю с друзьями, а она уткнулась мне в плечо и тихонько целует его. Она меня любит… Ее иногда одолевают страхи, что я могу не прийти или забыть про нее – я называю ее глупышкой, и она успокаивается. Она меня любит и ничего не боится рядом со мной… Потому что знает – я ее люблю.